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T i n t e r o s d e s o m b r a s y s o n r i s a s d e l u z.
Capitulo 1: La primavera.
47 paginas de besos. Una claridad juguetona bajo las faldas de colores y los azules del mediodia. Cerveza en los labios y gente disfrazada en las plazas. Una estatua de mi pasado, el insomnio ya no es un fantasma, gafas de sol como espejos, loa jardines como campos de batalla. La sonrisa como terapia, hacer el amor en los parques, llegar tarde a casa, las novias de un segundo que nos rozan en el metro.Capitulo 2: El verano.
Arena de playa en el vientre, los colmillos ardiendo, un bikini demasiado pequeño para su edad. La juventud detenida, una lagrima de sol y un despertar de la siesta con ganas de volver a dormir o de empezar a soñar. Nada por lo que luchar salvo las inolvidables batallas de los amores de verano y los espejos del mar. El alma en el frigorifico, la soledad con hielos, un ventilador dirigiendo la coreografia de gotas de sudor que corren por tu espalda. Nada por lo que fingir sobre las dunas de la memoria.Capitulo 3. El otoño
Un bastòn, una escalera, la esperanza acurrucandose en los bolsillos, los primeros compases de viento como un piano roto en medio de tu imaginacion. Los arboles como profetas de la melancolia nos dejan sus relatos en forma de hojas secas y un paisaje de esqueletos marrones y pájaros empujados a buscar un hogar mejor. La busqueda de un abrazo no contaminado, los ojos mirando al suelo, el horizonte parece alejarse dejando atràs las novelas inacabadas de cientos de amantes. Capitulo 4. El invierno.
El invierno del sátiro o cuando las ninfas duermen. Salir a los bares en busca de calor, farolas como estrellas y la navidad como un huracan del que no puedes escapar. Los huesos en el cafè, lenguas frias y ejecitos de hormigas riendose de los que pasan hambre. Buscar las palabras o un iceberg de amor en medio de un cementerio de bufandas y paragüas. Tus ojos como copos de nieve, tu alma como una caja de zapatos llena de fotos antiguas, una esperanza dormida, las manos como espadas, y el sátiro que regresa solo a su madriguera deshaciendose en sus pisadas.I n k w e l l s o f s h a d o w s a n d s m i l e s o f l i g h t
47 pages of kisses. A playful brightness under the skirts and the blues of the noons. Cold beer on the lips and people fancy dressed on the squares. A statue of my past, insomnia is no longer a ghost, sunglasses as mirrors, the gardens as battlefields. The smile is a therapy, making love in the parks, coming home late, the girlfriends for a second that brushed you on the subway.Beach sand in the belly, burning tusks, a bikini too small for his age. The youth halted, a tear of sunshine and awakening from a nap with a desire to return to sleep or start to dream. No reasons to fight except the memorable battles of the summer loves and mirrors of the sea. The soul in the fridge, loneliness with ices, a fan directing the choreography of sweat drops running down your back. Nothing to pretend on the dunes of memory.
A baton, a stair, the hope curling up on your pockets, the early stages of wind like a broken piano in the middle of your imagination. Trees as prophets of melancholy let us their stories in the form of leaves and a landscape of brown skeletons and birds pushed to find a better home. The search for a hug with no contamination, the eyes looking down, the horizon seems to recede leaving behind unfinished hundreds of novels of lovers.
The winter of the satyr or when the nymphs are sleeping. Go to the bars in search of hot, heat lamps like stars and Christmas as a hurricane wich you can not escape. The bones in the coffee, cold languages and the ants army having fun with who is starving. Search for words or an iceberg of love in the midst of a cemetery of scarves and umbrellas. Your eyes are like snowflakes, your soul like a shoebox full of old photos, hope asleep, hands like spades, and the satyr who returns to his burrow falling apart in their footsteps.
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